Eine Figur erfinden

Erfinde mich, sagt die fiktive Figur.

Zeig dich halt, sag ich, na, wird’s bald. Bist du’s oder bist du’s nicht? Nein, nein, du bist es nicht, scher dich fort, ich seh dich nicht.

He, he, protestiert die fiktive Figur. Weil ich noch keinen Leib hab. Kein oben und kein unten, keine Mitte, vorn und hinten fehlen auch.

Aber gut reden kannst du, sag ich. Hut ab!

Ich bin nicht allein, sagt die Figur und ich hör ein Grinsen in ihrer Stimme. Ich bin zwei, ich bin hermaphroditisch, wenn’s genehm ist.

Ach, du bist’s, sag ich, Venus im 3. Haus, meine Venus im Widder und in Konjunktion mit Merkur.

(Hier gehört das Bild von einem Hermes Motorrad rein. Ich hab einen Grafikclip und der lässt sich nicht einfügen. Es ist ein mächtiges Teil.)

Mit Hermes, verbessert sie mich. Mit Hermes, meinem Marken-Motorrad. Jetzt seh ich sie, alle beide. Venus lässt das Gas kommen, löst, die Kupplung und schießt davon, das rote Haar flattert im Wind, der Lacklederanzug sitzt wie angegossen, nur kein Klischee vergessen, keine Lara-Croft-Fantasie.

Nein, nein, scher dich fort, ich mag dich nicht.

Hermes röhrt und Venus braust davon.

Fahrn, fahrn, fahrn auf der Autobahn. Alle überholen, ins Schleudern kommen und die Leitplanke streifen. Schwanken, stürzen, sich überschlagen und das fiktive Genick brechen? Zu kurz, so geht’s nicht. Also, weiter: die Überquerung der Alpen. Die beiden schrauben sich die alte Brennerstraße rauf, neigen sich durch Serpentinen und rollen endlich runter ins gelobte Land, wo der Tiroler Speck duftet, wo Nudeln winken und auf jeder Wäscheleine Peperoncini und Knoblauchzöpfe zum Trocknen hängen. Ein Roadmovie von A nach B oder V wie Venedig. Jetzt muss ein Knoten her, eine Verwicklung, eine unerwartete Handlung. Venus, wie hättest du es denn gern?

Venus meint, ein Liebster wär nicht schlecht, ein zauberhafter, charmanter Mann, der sie zu nehmen weiß.

Brmm, brmm, brmm. Hermes ist eifersüchtig. Brrm,  brmm, pflopf.

Sicher ist sein Vergaser verstopft, sag ich. Gib ihm ne Chance!

Du meinst, ich soll mit einem Motorrad?, fragt Venus. Sie dipfelt Hermes zärtlich den Vergaser, schwingt ein Bein über ihn, räkelt sich im Sattel zurecht und schmiegt sich an den Tank. Dann zischen sie ab. Fortsetzung folgt...

Geschrieben Ende Februar 2011